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Wie ein schreiender Vogelflug in Aufruhr, fallen
alle meine Erinnerungen auf mich,
fallen unter dem gelben
Laub meines Herzens, das seinen mit einer Erle
gefalteten Stamm widerspiegelt, zum violetten Fleck des Wassers des Bedauerns,
dem die Melancholie nahe kommt,
fallen, und dann beruhigt sich das schlechte
Gerücht, dass eine verschwitzte Brise, wenn sie aufkommt,
nach und nach im Baum gelöscht wird, so sehr,
dass wir nach einem Moment nicht mehr hören,
nicht mehr als die Stimme, die das Abwesende feiert,
nicht mehr als die Stimme - oh so träge!-
Und in der traurigen Pracht eines blassen und feierlichen aufgehenden Mondes
wiegt eine melancholische und schwere Sommernacht
,
voller Stille und Dunkelheit, auf dem Azur, das ein sanfter Wind den Baum, der schaudert, und den Vogel, der schreit, berührt
.
Paul Verlaine,
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